Fazendo uso de uma memória privilegiada, associada a uma grande capacidade descritiva, o Autor propõe-se desenvolver uma descrição histórica da sua existência, através de três continentes: África (onde nasceu e mais tarde trabalhou), Europa (em que estudou Engenharia Mecânica e fez o serviço militar) e América do Sul (onde reside e esteve na maior parte da sua vida). Angola, Portugal e Brasil são assim os palcos desta aventura incessante, polvilhada de numerosos episódios que deixam o leitor curioso e, ao mesmo tempo, pensativo. Cronologicamente, o historial do seu percurso de vida tem início muitos anos antes de nascer, com as agruras do seu Pai na aldeia onde residia, culminando com a fixação de residência em Angola, onde foi um industrial muito dinâmico e respeitado. Tais fundamentos de ordem genética tiveram enorme influência nas sucessivas etapas profissionais que abraçou, sempre caracterizadas por grande apego e dedicação, muita energia e elevada dose de profissionalismo. Para aqueles que, como eu, foram testemunhas da vivência do autor nos três países acima referidos e, por vezes envolvidos nos episódios relatados, seja como companheiros de escola, de profissão e na vida familiar, é possível destacar diversas facetas do conteúdo do livro, que importa mencionar. Desde logo, a invulgar capacidade de caracterização do espaço e do tempo subjacentes aos factos relatados, algo que excedeu as limitações da nossa memória, ajudando-nos a reviver situações que já pertenciam ao esquecimento. Só por isso, obrigado Marcelo. Mas não só. Somos inteiramente solidários na perspectiva de encarar com realismo os factos políticos que influenciaram decisivamente as nossas vidas. Refiro-me, em especial, ao atabalhoado processo de independência de Angola, conduzido por um bando de oportunistas disfarçados de políticos, sob o patrocínio de um outro bando de políticos radicais misturados com militares frustrados, autoconvencidos de que estavam a conduzir os angolanos à felicidade eterna. Não era essa a independência que sonhávamos para Angola e, já que não houve aproximações ao modelo brasileiro de organização social, acabámos por emigrar para o Brasil, para fugir de tantas injustiças, disparates e incompetências. O Autor prova que não foi difícil triunfar no Brasil, seja profissionalmente, seja na integração social. Fico pensando quantas perdas de talentos e de competências aconteceram em Angola, se ao menos tivessem aproveitado algumas das potencialidades dos seus naturais de tez branca, mas de sentir africano. A verdade é que o passado já passou e houve males que vieram por bem. Descobrimos o enorme Brasil, com todas as suas características físicas, humanas e sociais que, embora ainda longe da perfeição, atraíram e continuam a atrair milhões de estrangeiros. E viva a opção brasileira das nossas existências, que o Autor tão brilhantemente evoca na sua maneira de escrever, de sentir e de gracejar, já que “ninguém é de ferro”. Parabéns ao Marcelo pela iniciativa, pela sua consecução e pelos ensinamentos que transmite aos milhares de leitores que este livro merecerá.

À SOMBRA DO IMBONDEIRO

UMA HISTÓTIA DE AMOR,GUERRA E AVENTURA

Textos


1961- COMO COMEÇOU A GUERRA EM ANGOLA - BASEADO NO LIVRO À SOMBRA DO IMBONDEIRO DE ANTONIO MARCELO.

CASO DO MEU AMIGO ENG. MANUEL TITO DE MORAIS

Nota: À época Angola era uma colônia Portuguesa e este relato trata das primeiras revoltas dos africanos para expulsar os portugueses

Os brancos dormiam com as janelas abertas e viviam sem temor de que um dia seus empregados negros se revoltassem. A paz era total.
Mas 1961 marcou uma nova época. Milhares de brancos haviam sido chacinados.
Estava com 22 anos de idade quando cheguei a Luanda, em junho desse mesmo ano, vindo de Lisboa para passar as costumeiras férias, sequer imaginando que desta vez eu as viveria sob o signo do medo e do terror.
Como habitualmente, muita gente me esperando no aeroporto: pais, família, amigos, empregados, todos querendo abraçar aquele menino, diferente dos demais porque estava frequentando a Universidade em Portugal, que em Angola não a havia. Depois dos cumprimentos de costume, fomos para casa. Meu pai me contou por alto os episódios sanguinolentos que haviam acontecido. Nada de preocupações, tudo daria certo, ele afirmava. Mas transpirando suas convicções pró governo, considerava: 
- Não há o que temer. Salazar finalmente reconheceu a importância de Angola e vai mandar tropas suficientes para acabar com esse bando de terroristas. 
- Pai, esses terroristas são apoiados pelos russos. Não me parece que seja tão fácil pôr fim a essa revolta.
-Fica tranquilo, Portugal está atento.
Eu me sentia completamente desequilibrado. Meu emocional estava seriamente comprometido com tantas histórias de violência, tanto da parte dos negros como dos brancos.
Deu-me uma minúscula pistola belga dizendo ser por mera precaução e que nunca seria necessário usá-la.
Fomos para a cama. Meu quarto ficava adjacente ao de meus pais, com o qual se comunicava por uma porta permanentemente aberta quando éramos crianças, para que pudessem ouvir o que se passava. Ambos os quartos tinham portas que se abriam para um corredor comum.
Deitei-me sem saber onde e o que fazer com aquela pistola. Primeiro coloquei-a em posição de fogo em cima da mezinha de cabeceira. Aí pensei que pudesse ter algum ataque de sonambulismo e começar a dar tiros dormindo. Achei então mais prudente tirar o carregador da arma. Dormi com o carregador dentro da gaveta aberta e a pistola em cima da mesinha de cabeceira. Mesmo cansado da longa viagem, custei a pegar no sono.
Pelas duas da manhã, ouço um suspiro ofegante de meu pai. Fiquei aterrorizadamente desorientado. Peguei a pistola, recoloquei o carregador, meti uma bala no cano e, pé ante pé, dirigi-me para a porta do quarto que dava para o corredor. Abri-a silenciosamente. Olhei para os dois lados. A escuridão era atenuada apenas pela luz da rua que entrava pela vidraça da porta de entrada. Estava com medo, mas me movia plenamente consciente de meus deveres filiais. Muito devagar fui avançando pelo corredor em direção à porta que dava para o quarto dos meus pais. Tinha que atirar naquele bandido que provavelmente já matara meus entes tão queridos. Quem sabe o próprio cozinheiro ou o empregado de dentro? Ou algum operário da fábrica de papel? Ou os terroristas que já se haviam infiltrado por toda a cidade?
Cheguei em frente à porta que estava encostada. Abri-a bem devagar, pronto para atirar. Se acendesse a luz eu me tornaria um alvo fácil. E se nada tivesse acontecido? Que vergonha essa manifestação de medo diante de dois idosos que haviam enfrentado momentos tão difíceis.
Finalmente abro a porta e outro ronco ruidoso escapa da boca de meu pai. Os dois dormiam profundamente, o sono que eu desejaria para mim.
Fui-me deitar e dormi!
No dia seguinte, pipocavam relatos dos amigos e familiares: “Luanda, 4 de fevereiro de 1961. Um enorme grupo de africanos, drogados para vencer o medo e armados de catanas (facões), paus e pedras, atacaram as unidades prisionais, um quartel e uma esquadra de polícia.

Ouvi amigos e familiares comentarem os acontecimentos, mas a história que mais me chocou foi a do engenheiro Tito de Morais, pai de meu amigo Tito. Eu sentia a maior admiração por ele. Eram poucas as pessoas em Angola com formação superior, sempre portugueses, porque angolanos formados não os havia. Essas pessoas graduadas eram importantes e respeitadas.
Para mim, o engenheiro Tito era um semideus. Conhecia matemática. Um dia encontrei-o mexendo na instalação telefônica do Banco de Angola, prestes a ser inaugurado, um emaranhado imenso de fios o envolvendo, como uma teia da qual tinha a certeza de que se livraria sem problemas. Seu ar calmo, sua voz tranquila, sua cultura e seu ar imponente deixavam-me sentir quão pequeno era o mundo em que eu vivia.
Considerado um elemento altamente perigoso em Portugal, o engenheiro Tito de Morais estava recluso em Angola, por ordem da temida PIDE, a polícia política portuguesa disfarçadamente denominada Policia Internacional e de Defesa do Estado. Estivera preso várias vezes, como membro do Partido Socialista, naquele tempo anunciado como comunista. Aliás, no tempo da ditadura de Salazar, quem não fosse a favor do regime seria taxado de comunista, o que era suficiente para alguém ir parar atrás das grades, se não morresse antes por torturas hediondas. Depois de ter passado várias vezes por esse tratamento disciplinar, foi removido para Angola e proibido de lá sair.
Sempre que havia alguma ameaça ao governo, quer em Portugal quer em Angola, o engenheiro era preso por medida de segurança. Estava numa prisão localizada entre a cidade e a periferia, trancado numa cela imunda.
No dia 2 de fevereiro, quando o ataque dos nativos drogados começou, ele ouviu os gritos de guerra incentivando a matança dos brancos. A prisão onde estava foi um dos alvos desses ataques. Ele conta que os guardas da prisão fugiram, deixando os presos trancados em suas celas e à mercê dos guerrilheiros. Não me lembro dos detalhes finais da narrativa, mas sei que se salvou num estado muito debilitado.
Enquanto o ouvia contar esses horrores, sentia que a situação não poderia continuar como estava. Mudanças precisavam acontecer. Prometia a mim mesmo um dia colaborar para acabar com essa ditadura e seus pides.
Após esses incidentes, a PIDE acabou por repatriá-lo para Portugal e fui visitá-lo. Estava um verdadeiro caco: magro, fraco, pálido, envelhecido, mas ostentando aquele ar digno e calmo que eu tanto admirava. Nunca da sua boca ouvi palavras indignas ou alguma frase mais revoltada contra seus inimigos.
Bem mais tarde, depois da queda do governo salazarista, o engenheiro Tito de Morais, considerado um elemento altamente perigoso em Portugal, meu ídolo e meu amigo, filho do almirante Tito de Morais, que entrou para a história portuguesa por ter dado o tiro que desencadeou a Revolução de 1926, que implantou a República, assumiu a presidência da Assembleia Legislativa Portuguesa.
ANTÓNIO MARCELO
Enviado por ANTÓNIO MARCELO em 20/01/2011
Alterado em 04/08/2011
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